Aquel caballo solo y amarrado // en un pobre porrero // de mi patria, // aquel pobre caballo // es un recuerdo, // y ahora // cuando todos los caballos //acuden al relámpago, // a la luz repentina de mi oda, // el olvidado viene, // el apaleado, // el que acarreó la leña de los montes, // las piedras crueles //de cancera y costa, // él, // no viene galopando // con incendiarias crines // ondulando en el viento, // no llega // intacta grupa como // manzana de la nieve, // no, // así no llega. // Llega rengueando, // apenas sus cuatro patas andan // y su cabeza inmóvil // es torre de tristeza, // y así // llega a mi oda, // así el caballo llega a que lo cante. .
Trotó por todos los caminos duros, // comió mal con sus muelas amarillas, // bebió poco -su dueño // usaba más palo que pozo-, // está seco mi amigo de lomo // puntiagudo, // y tiene un alma flaca de violín, // un corazón cansado, // el pelo de una alfombra suburbana. //. Ay viéndolo, tocándolo, // se ven sus muchos huesos, // el arca que protegen las costillas, // los agobiados fémures caídos // en los trabajadores metatarsos // y el cráneo, catedral de hueso puro, // en cuyos dos airares // viven dos santos ojos de caballo. //. Entonces me miraron con la prueba // de un extenso, de un ancho sufrimiento, // de un sufrimiento grave como el Asia // caminando con sed y con arena, // y era aquel pobre y nómada caballo // con su bondad algo que yo buscaba, // tal vez su religión sin ilusiones.
Desde entonces me buscó su mirada // dentro de mí, contra tantos dolores // padecidos por hombres y caballos, // y no me gusta, no, la suave liebre, // ni el león, ni el halcón, // ni los puñales de los tiburones, // sino aquella mirada, // aquellos ojos fijos //en la tranquilidad de la tristeza. //. Tal vez alguien pregunte // por la forma del alado // y elástico caballo, // del puro corcel de cabalgata, // orgullo del desfile, // bala de la carrera: // y bien, celebro // su donaire de avispa, // la flecha que con líneas lo dibuja // desde el belfo a la cola // y baja por metálicos tobillos // hasta nerviosos cascos presurosos. // SÍ, tal vez es la vela del velero, // la claridad de una cadera amada, // la curva de la gruta de una ola, // lo que puede acercarse a la belleza, // al veloz arabesco de un caballo, // a su estampa acuñada sobre un vuelo, // dibujada en el sello del rocío. .
Pero no va mi oda // a volar con el viento, // a correr con la guerra // ni con los regocijos: // mi poesía se hizo paso a paso, // trotando por el mundo, // devorando caminos pedregosos, // comiendo con los miserables // en el mesón glacial de la pobreza, // y me debo // a esas piedras del camino, // a la sed, al castigo del errante, // y si un nimbo saqué de aquella aurora, // si rescaté el dolor para cantar victoria, // ahora la corona // de laurel fresco para el sufrimiento, // la luz que conquisté // para las vidas // La doy para esa gloria de un caballo, // de uno que aguantó peso, lluvia y golpe, // hambre y remota soledad y frío // y que no sabe, no, para qué vive, // pero anda y anda y trae carga y lleva, // como nosotros, apaleados hombres, // que no tenemos dioses sino tierra, // tierra que arar, que caminar, y cuando // ya está bastante arada y caminada // se abre para los huesos del caballo // y para nuestros huesos. .------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
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